Para nosotros deseosos de un poco de "aniversarismo" semanal, este 15 de marzo pasado celebramos 70 años que Lovecraft abandonó la idea de seguir con vida, para dejarnos aquí a merced de sus pesadillas.

Hace unos días una amiga mía, Jaeth, absolutamente entendida en materia de literatura anglo me ayudaba a colocar al ferviente estudioso del Necronomicón en el torcido lado gótico de mi entendimiento; a entenderlo como una bestia anti-convencional e infantil aunque desquiciado sigloveintista.

Mi comprensión del papel histórico de Lovecraft siempre ha sido demasiado naive: tenía la idea de que su literatura había sellado el imaginario de millones de adolescentes y adultos finimilenarios, con la factibilidad de un horror serie B repleto de temores y sobresaltos lejanos todavía a las calenturas animatrónicas de George Lucas. Y es que en lo personal, un libro de Lovecraft rescató mi sensación de que en medio de la oscuridad, mis temores pudieran emerger debajo de mi cama; a mi como a muchos, nos hizo recordar el niño/niña miedoso/a que somos en potencia.

Cómo me gustaría que la sociedad contemporánea se llenara de terror ante un texto de Lovecraft, como lo hicieron sus fanáticos del siglo XX temprano. Cómo me gustaría temblar de la misma forma ante al Cthulhu como ante mi declaración anual de impuestos.

Gracias Lovecraft, te leeré de nuevo.

[Provocado por La Petite Claudine como muchas veces para estas cosas.]